Всё остоебло.
Да, именно так, и никак иначе. Только вот таким вот изысканно ёмким образом можно охарактеризовать то, что я на данный момент испытываю.
Скажете минус?
Для меня - возможно. И то не факт.
А вся положительная сторона вопроса заключается в том, что именно это состояние заставило меня перестать ходить по комнате кругами в попытках дотянуться зубами до локтей, усесться на стул в странно-скрюченной птичьей позе и начать стучать пальцами по клавиатуре. Это значит что? Правильно. Это значит, что не прошло и трёх лет, как ты, мой маленький читатель, дождался от меня нового поста.
Не заебись ли?
Видимо это самое "остоебло" и есть моя муза. Мерзкая, словно облезлая кошка, невероятно злобная, истекающая ядом со своих гнилых клыков. С ней можно успешно бороться на протяжении достаточно долгого времени, но в отличие от возвышенных и неуловимых муз, что лишь изредка приходят к более утончённым пацанам чем я, мою довольно легко найти и очень сложно потерять.
Ведь мы не будем забывать, что весь этот сраный бложик нужен лишь для того, чтобы дядя Тео чувствовал себя чуть лучше, чем он чувствует себя обычно. Ну и конечно для услады твоих блядских глазок, мой любимый немногочисленный читатель. Поверь, быть читателем меня несоизмеримо лучше, чем быть моим непосредственным слушателем. Так что откинься в кресле, положи лицо на руку и читай в сюда.
Давно не виделись. Привет. Чем я был занят года два с половиной?
Интересная история, дружок. Полтора из них я провёл сидя в квартире без электричества, одной рукой обнимая возлюбленную, а второй мешок психостимуляторов. Лечил мозг, был занят просветлением и вообще изрядно отдалился от всякой хуйни. Благо было не до неё, хуйни родимой, я и сюда, соответственно не писал. Твою ж мать... Лучшие полтора года моей жизни. Ни работы, ни обязательств, ни преуспевания, ни социума, ни каждого из вас, блядь. Полная социальная дизадаптация, шиза в режиме нон-стоп, кайф и отходосы, сверхчеловек во приходе и во кумарях. Сама трансцендентальность блядь.
Из профита: я нехуёво просветлился (как лампочка, а не как буддист, я же не быдло), перелопатил, прочёл, обдумал, написал и задрочил такое количество информации, что для определения IQ никаких привычных шкал не хватит, решил вагон проблем с башкой. Справедливости ради стоит отметить, что в медицине главное вещества, а не врачи, посему для исцеления без последних можно вполне обойтись, особенно когда дело касается тонких душевных материй.
Из минусов: я вообще нахуй целиком и полностью разучился пользоваться отростком мышц во рту. Быстренько обратился в невероятно косноязычного мертвеца, погруженного в свои мысли . Я разучился смотреть людям в глаза, ибо совсем не хотел их видеть. Я... Стал глубоко безразличным ко всему. Хорошо это или плохо - вопрос для целого философского эссе. Заебись, что я не философ. Пришлось бы сосать весьма абстрактный хуй ради крайне противоречивых выводов. Аминь.
Вторая часть скучного нытья о моём блядском существовании уже чуть скучнее. Я называю этот период....
Однажды наркотики кончились.
Смешно? А у меня трагедия. Это словно бы ты вечность летал в просторном океане медицинского наркоза, а потом с вышел из него с ощущением дикого отходняка и обратно сшитым туловищем. Вокруг кафель, покромсанная плоть со швами, обещания счастьица-здоровьица, скукотища и реабилитация.
Моя реабилитация состояла в целом годе работы тяжёлым физическим трудом в блядском пригороде, ради того, чтобы разгрести свои финансовые проблемы и заново научиться вертеться в среде таких же никчёмных маргиналов.
Даже не смотря на то, что я Ницше в рот ебал, кое в чём этот усатый выкидыш бесполезной науки под названием "философия" был прав. Систематический физический труд убивает всё сверхчеловеческое на корню. Полёт мысли в условиях грязной промзоны и постоянной мышечной боли быстренько обращается в падение штопором. Тебе даже злиться некогда. Ты пашешь, пьёшь, спишь, смотришь на хуету в мониторе, просыпаешься.
Пашешь ты потому, что хочешь денег.
Пьёшь ты потому, что устал.
Спишь ты потому, что устал.
Втыкаешь вкромешный вконтактный вкошмар ты потому, что устал.
Ты просыпаешься, потому что хочешь денег.
А работаешь ты там потому, что там такие же как ты. Такие же конченые типы, разок отлежавшие в психушке, разуверившиеся в людях, желающих свершений, не желающие того, что им предложили, и в итоге оказавшиеся здесь. Всё было бы органично, если бы я не был собой. ПОЧЕМУ ВСЕГДА ВСЁ УПИРАЕТСЯ В ЭТУ ЁБАНЬ?
Можешь ты мне ответить, бунтарь и трансгрессор, м? На кой тебе хуй эта твоя самость, аутентичность себя любимого? Вот и я не ебу. Денег это не приносит, удовлетворение тоже не всегда. Правда мы тут все (кроме наиболее тупых) знаем ответ. Просто распиздимся об этом мальца позже.
Профит первый: Я оброс мускулами и стал таким красавчиком, что слегонца похожий на меня Орландо Блум соснул немало сантиметров красивой обрезанной плоти.
Ладно, каюсь, это единственный профит.
Минусочек, ёба: я к хуям вообще беспизды перестал без бля связывать и хуярюсь матом как ебаный сапожник по поводу и без. От былого умеренного и правильно нежно присунотого мата убрались предшествующие эпитеты и от речи осталась сплошная копролалия. Шучу. Уже вылечено. Занесите в личное дело.
А потом мне ОСТОЕБЛО.
Надоело работать. Доканало безденежье. Опротивела бездеятельность. Поперёк глотки встал сучий покой. Остопиздила блядская стабильность.
Меня догнала моя ненасытная вшивая муза и растерзала моё и без неё отравленное сердце.
И вот он я, снова тут, снова пишу. Вот эти любимые атрибуты - вечер, темнота, свет монитора, бутылка виски и сигареты, тело, дёргающееся под тошнотную электронику. И с каждой строчкой становится веселее, будто наступила долгожданная дефекация после знатного запора.
Трёхлетнего запора.
Как-то так всё и получилось. Сегодня я понял, что снова хочу писать. И, если быть предельно честным, кроме этого ебаного блога я хочу писать что-то ещё. Что-то большее, ибо давай-ка мы с тобой, дружок, кое что признаем....
Это говно. Хы )
Прошли годы и вот уже я не то чтобы сам мог себе здесь предоставить тот уровень творчества, который я сам от себя хочу.
Чего дрожишь, щегол?
Думаешь блог заброшу?
Нет, пока только угрожаю, расслабь сфинктер.
Но сейчас мои пальцы летают над квадратиками пластика, я извиваюсь и смеюсь, я пьян и зол. И мне ебать как хорошо, ибо уже почти всё выплеснуто.
Нахуй дзен. Нахуй псевдопросветлённость.
Я, блядь, пророк нового мира, и мне даже почти по хуям на то, что этот мир стал мной и мне от этого немного жутко.
У каждого из нас есть своя, глубоко скрытая харизма. Это то единственное, что в условиях контакта со внешним миром, у нас есть. Не душа, не разум, не личность. Только та самая харизма, то впечатление, которое ты можешь оказать на толпы людей. То, перед чем они преклонятся или то, что они признают.
В этом ёбаном мире ты не будешь одинок и просветлён, у тебя тупо не выйдет.
Ты не сможешь вдоволь сверкнуть интеллектом, тебя всегда будут сравнивать.
Личности твоей вообще не существует, ТЫ ЛИШЬ НАБОР ПАРАМЕТРОВ, шрамов на твоей психике, которые сделали тебя тем, что ты именуешь гордым словом "Я". Я - тоже такой, взрыднём на брудершафт.
Но ты всё ещё можешь выразить себя, впечатлить людей и покорить их. Испугай их влюби в себя, кинься в них говном как Иисус Христос Аллен, отлюби их как Казанова или засри им мозг словно целая Церковь.
Моё-то место будет здесь, я никуда не денусь. Я ведь случай не единичный, и просто феномен, который имеет место быть. Такую же хуйню ты услышишь от целого сомнища таких же идиотов.
Об одном тебя прошу, няшка, не вздумай прятать свои чувства и прятаться от них. Словил приход - ори и беснуйся, смейся и угрожай всем вскрыть нутро, рожай во внешний мир свои внутренности, как бы прекрасны или ужасны они ни были.
Хоть как-нибудь, но звучи.
Не успокаивайся. Никогда не успокаивайся.
И звучи чуть изысканнее, сучка.
Да, именно так, и никак иначе. Только вот таким вот изысканно ёмким образом можно охарактеризовать то, что я на данный момент испытываю.
Скажете минус?
Для меня - возможно. И то не факт.
А вся положительная сторона вопроса заключается в том, что именно это состояние заставило меня перестать ходить по комнате кругами в попытках дотянуться зубами до локтей, усесться на стул в странно-скрюченной птичьей позе и начать стучать пальцами по клавиатуре. Это значит что? Правильно. Это значит, что не прошло и трёх лет, как ты, мой маленький читатель, дождался от меня нового поста.
Не заебись ли?
Видимо это самое "остоебло" и есть моя муза. Мерзкая, словно облезлая кошка, невероятно злобная, истекающая ядом со своих гнилых клыков. С ней можно успешно бороться на протяжении достаточно долгого времени, но в отличие от возвышенных и неуловимых муз, что лишь изредка приходят к более утончённым пацанам чем я, мою довольно легко найти и очень сложно потерять.
Ведь мы не будем забывать, что весь этот сраный бложик нужен лишь для того, чтобы дядя Тео чувствовал себя чуть лучше, чем он чувствует себя обычно. Ну и конечно для услады твоих блядских глазок, мой любимый немногочисленный читатель. Поверь, быть читателем меня несоизмеримо лучше, чем быть моим непосредственным слушателем. Так что откинься в кресле, положи лицо на руку и читай в сюда.
Давно не виделись. Привет. Чем я был занят года два с половиной?
Интересная история, дружок. Полтора из них я провёл сидя в квартире без электричества, одной рукой обнимая возлюбленную, а второй мешок психостимуляторов. Лечил мозг, был занят просветлением и вообще изрядно отдалился от всякой хуйни. Благо было не до неё, хуйни родимой, я и сюда, соответственно не писал. Твою ж мать... Лучшие полтора года моей жизни. Ни работы, ни обязательств, ни преуспевания, ни социума, ни каждого из вас, блядь. Полная социальная дизадаптация, шиза в режиме нон-стоп, кайф и отходосы, сверхчеловек во приходе и во кумарях. Сама трансцендентальность блядь.
Из профита: я нехуёво просветлился (как лампочка, а не как буддист, я же не быдло), перелопатил, прочёл, обдумал, написал и задрочил такое количество информации, что для определения IQ никаких привычных шкал не хватит, решил вагон проблем с башкой. Справедливости ради стоит отметить, что в медицине главное вещества, а не врачи, посему для исцеления без последних можно вполне обойтись, особенно когда дело касается тонких душевных материй.
Из минусов: я вообще нахуй целиком и полностью разучился пользоваться отростком мышц во рту. Быстренько обратился в невероятно косноязычного мертвеца, погруженного в свои мысли . Я разучился смотреть людям в глаза, ибо совсем не хотел их видеть. Я... Стал глубоко безразличным ко всему. Хорошо это или плохо - вопрос для целого философского эссе. Заебись, что я не философ. Пришлось бы сосать весьма абстрактный хуй ради крайне противоречивых выводов. Аминь.
Вторая часть скучного нытья о моём блядском существовании уже чуть скучнее. Я называю этот период....
Однажды наркотики кончились.
Смешно? А у меня трагедия. Это словно бы ты вечность летал в просторном океане медицинского наркоза, а потом с вышел из него с ощущением дикого отходняка и обратно сшитым туловищем. Вокруг кафель, покромсанная плоть со швами, обещания счастьица-здоровьица, скукотища и реабилитация.
Моя реабилитация состояла в целом годе работы тяжёлым физическим трудом в блядском пригороде, ради того, чтобы разгрести свои финансовые проблемы и заново научиться вертеться в среде таких же никчёмных маргиналов.
Даже не смотря на то, что я Ницше в рот ебал, кое в чём этот усатый выкидыш бесполезной науки под названием "философия" был прав. Систематический физический труд убивает всё сверхчеловеческое на корню. Полёт мысли в условиях грязной промзоны и постоянной мышечной боли быстренько обращается в падение штопором. Тебе даже злиться некогда. Ты пашешь, пьёшь, спишь, смотришь на хуету в мониторе, просыпаешься.
Пашешь ты потому, что хочешь денег.
Пьёшь ты потому, что устал.
Спишь ты потому, что устал.
Втыкаешь вкромешный вконтактный вкошмар ты потому, что устал.
Ты просыпаешься, потому что хочешь денег.
А работаешь ты там потому, что там такие же как ты. Такие же конченые типы, разок отлежавшие в психушке, разуверившиеся в людях, желающих свершений, не желающие того, что им предложили, и в итоге оказавшиеся здесь. Всё было бы органично, если бы я не был собой. ПОЧЕМУ ВСЕГДА ВСЁ УПИРАЕТСЯ В ЭТУ ЁБАНЬ?
Можешь ты мне ответить, бунтарь и трансгрессор, м? На кой тебе хуй эта твоя самость, аутентичность себя любимого? Вот и я не ебу. Денег это не приносит, удовлетворение тоже не всегда. Правда мы тут все (кроме наиболее тупых) знаем ответ. Просто распиздимся об этом мальца позже.
Профит первый: Я оброс мускулами и стал таким красавчиком, что слегонца похожий на меня Орландо Блум соснул немало сантиметров красивой обрезанной плоти.
Ладно, каюсь, это единственный профит.
Минусочек, ёба: я к хуям вообще беспизды перестал без бля связывать и хуярюсь матом как ебаный сапожник по поводу и без. От былого умеренного и правильно нежно присунотого мата убрались предшествующие эпитеты и от речи осталась сплошная копролалия. Шучу. Уже вылечено. Занесите в личное дело.
А потом мне ОСТОЕБЛО.
Надоело работать. Доканало безденежье. Опротивела бездеятельность. Поперёк глотки встал сучий покой. Остопиздила блядская стабильность.
Меня догнала моя ненасытная вшивая муза и растерзала моё и без неё отравленное сердце.
И вот он я, снова тут, снова пишу. Вот эти любимые атрибуты - вечер, темнота, свет монитора, бутылка виски и сигареты, тело, дёргающееся под тошнотную электронику. И с каждой строчкой становится веселее, будто наступила долгожданная дефекация после знатного запора.
Трёхлетнего запора.
Как-то так всё и получилось. Сегодня я понял, что снова хочу писать. И, если быть предельно честным, кроме этого ебаного блога я хочу писать что-то ещё. Что-то большее, ибо давай-ка мы с тобой, дружок, кое что признаем....
Это говно. Хы )
Прошли годы и вот уже я не то чтобы сам мог себе здесь предоставить тот уровень творчества, который я сам от себя хочу.
Чего дрожишь, щегол?
Думаешь блог заброшу?
Нет, пока только угрожаю, расслабь сфинктер.
Но сейчас мои пальцы летают над квадратиками пластика, я извиваюсь и смеюсь, я пьян и зол. И мне ебать как хорошо, ибо уже почти всё выплеснуто.
Нахуй дзен. Нахуй псевдопросветлённость.
Я, блядь, пророк нового мира, и мне даже почти по хуям на то, что этот мир стал мной и мне от этого немного жутко.
У каждого из нас есть своя, глубоко скрытая харизма. Это то единственное, что в условиях контакта со внешним миром, у нас есть. Не душа, не разум, не личность. Только та самая харизма, то впечатление, которое ты можешь оказать на толпы людей. То, перед чем они преклонятся или то, что они признают.
В этом ёбаном мире ты не будешь одинок и просветлён, у тебя тупо не выйдет.
Ты не сможешь вдоволь сверкнуть интеллектом, тебя всегда будут сравнивать.
Личности твоей вообще не существует, ТЫ ЛИШЬ НАБОР ПАРАМЕТРОВ, шрамов на твоей психике, которые сделали тебя тем, что ты именуешь гордым словом "Я". Я - тоже такой, взрыднём на брудершафт.
Но ты всё ещё можешь выразить себя, впечатлить людей и покорить их. Испугай их влюби в себя, кинься в них говном как Иисус Христос Аллен, отлюби их как Казанова или засри им мозг словно целая Церковь.
Моё-то место будет здесь, я никуда не денусь. Я ведь случай не единичный, и просто феномен, который имеет место быть. Такую же хуйню ты услышишь от целого сомнища таких же идиотов.
Об одном тебя прошу, няшка, не вздумай прятать свои чувства и прятаться от них. Словил приход - ори и беснуйся, смейся и угрожай всем вскрыть нутро, рожай во внешний мир свои внутренности, как бы прекрасны или ужасны они ни были.
Хоть как-нибудь, но звучи.
Не успокаивайся. Никогда не успокаивайся.
И звучи чуть изысканнее, сучка.
